Unha pintada

Toda a família espalha que eu falo pelos cotovelos. E falo mesmo. Mas tem hoas que tudo que eu quero na vida é ficar quieta. No cinema, nem um pio. Na hora do programa de esportes, silêncio. Na hora do jogo do Grêmio, apenas alguns palavrões e,s e a felicidade der as caras, gritos de gol. Gosto de ficar na minha, de boca fechada. Aprendi que isso pode ser um prazer e tanto. E um dos momentos melhores pra ficar quietinha é na manicure. A mulherada fla, fala, fala, fala e eu só escuto. Me permito apenas escolher a cor do esmalte. É nessas horas que eu começo a pensar porque gosto tanto de unhas coloridas, no texto que não consigo terminar, nas ideias de pauta que insistem em me perseguir bem na hora de ir pra cama, na bolsa nova que comprei, na minha timidez que ninguém acredita, no meu vício por coca-cola e chocolate, no livro da Clarice que eu abro sempre na mesma página. Em como eu me sinto fútil quando me pego pensando na roupa do dia seguinte ou comprando batom. Em como queria ter mais grana pra gastar em livros. Nas idas ao cinema que eu queria triplicar. Nos amigos que estão indo embora e em como vou matar a saudade. No meu sexto sentido e em como desconfio dele. No meu jeito desconfiado pra quase tudo na vida. Nos filmes que me perturbam. Em como eu choro por coisas bobas e fico inerte diante de manchas de sangue. Enfim, eu penso em mim enquanto o pincel do esmalte cumpre o seu papel.
Aliás, a última do salão era que Cristiano Ronaldo foi visto com as unhas dos pés pintadas de preto. Se eu já não gostava dele, agora sim peguei nojinho eterno. Porque enquanto pinto as unhas, eu também penso que homem que tira a sombrancelha e pinta as unhas não faz o meu tipo.

Bjus da Bia